Sempre più lenta la mia mano, che ormai scrive senza imporre pressione e fretta alla penna. Non graffio più il foglio come una volta, con le mie parole crude e aggressive che mi hanno lasciato i segni dei loro artigli sulla pelle. Ma nonostante ciò, sento comunque un essere che cresce dentro di me. Una sensazione che tramuta in un soggetto che non comprendo se sia astratto o sia lì davvero. Magari devo solo aspettare e fissare il foglio ancora bianco che aspetta di essere graffiato.
